А сегодня мы с Ветом ездили на море. Надоело, знаете ли, по асфальтам ездить всяким, в сухе ходить... скучно! Цимлянкое море... тоска-а-а-а... Три раз я туда ездил в разные года и все три раза, как бы это по-мягше сказать-то... ну ладно, не об этом речь! В этот раз я взял с собой кашёлку для рыбы. С нами же Рома собирался ехать, а это верный знак! Приехали по навигатору в какой-то Запендрючинск. Не помню, кажется перед названием еще была буква "б." Большой это Запендрючинск или бывший - не знаем. Но нам надо на море! На пески! Надоела, знаете ли, всякая там глина, солончак и прочий навозный пейзаж... На пески хотим! Однако, в б. Запендрючинске асфальт закончился. Мы полчаса поелозили по говну, которое в свете фар блестело сразу за знаком "Главная дорога" и «наши мысли, наши скакуны» как-то резко встали. Море, пески – это все конечно классно, но 20 км по главной дороге с блокировками и на пониженной… В общем, ссать не хотелось, гибнуть – тем более. Ой, подумаешь, пески! Фигня все это! Понты! Мы поедем в Приморский! Уже начало сереть, когда из говна вылез какой-то рыбак. То, что это рыбак – я догадался по чуням, которые малость слезли с валенок. Все остальное, включая лицо, было абсолютно в «главной дороге». Это они хотели на москвиче проехать к берегу. За рулем был мужик, который первый раз за 55 лет забыл мотыля дома. Ну Вет, добрый человек, продал мужику Роминого мотыля прямо с коробкой. (Из Кабеласа, быстрой доставкой) Море…, народу – никого! Ачуметь! (Проверочное слово чума) Идем за торосы. На льду вода по щиколотку, а в спину - ветер с дождем. Лужи с каждой стометровкой все глубже. Идем в бафинах, аки похуссу... ой, то есть посуху. Облюбовали кусок льда с остатками былой цивилизации. Стасу1асу туда нельзя. У него сердце остановится сразу от увиденного. Пробурились, Вет прикормил, начали ловлю. Собственно, про ловлю писать не буду. Скучно, когда клюет, особенно с утра. Еще более скучно, когда клюет у Вета. У меня на безмотылку – Отсос Петрович на чертика «фон Неймарк». Ветер – аж руки опускаются. Руки в карманы класть нельзя, тогда с рукавов в карманы начинает сочиться вода. Покрутился я, покрутился, да и вернулся к Вету на прикормленные лунки. Мы ж – друзья! Сижу рядом, скучаю. Вода подлой струйкой начала кровоточить сзади в трусняк. Море! Куда взор не кинь! Если пойманную рыбу не положил в кулек – она просто уплывает метров за 20. Надо в следующий раз для такой погоды брать какой-то подсак наверное, или пойманную рыбу сажать на кукан. Вет признался, что у его все трусы мокрые. Странно, почему все? Он брал с собой несколько и все успел намочить? И когда он все успевает? Мотыль! Вот что нужно морской рыбе! Разматываю безмотылку с мормышкой, подсаживаю двух мотылей – понесла-а-а-ась! Только успевай подсаживать мотылей и опускать мормышку в лунку. Что там Вет делает рядом – уже не интересно, мы ж друзья! У меня заканчивается спасительная щёпоть мотыля. Пробую ловить без «спасителя» - получается! Размер такой приятный. Ну, а куда деваться? Ведь море! Видимо, последний лед! После обеда жизни начала налаживаться. Как-то развиднелось, дождь прекратился, ветер стих. Ловить на безмотылку – одно удовольствие. Я решил чуть поодаль забацать лунку, прикормить и наведываться туда только с без мотыля. Получилось! Поймал штук ять – все крупненькие!. Поставил под парами еще пару лунок, а сам так и бегаю по остальным, подсыпая Ромину прикормку. А зачем она ему? Мотыля его все равно продали… Хорошая погода продолжалась недолго. Опять полил дождь. За трусы мы уже не переживали абсолютно. Мелочи! Зато клюет! Время идет, дождь не прекращается. Вет жалеет, что не взял из машины палатку… а ведь были друзьями когда-то! О рыбалке, собственно и все. Наполнение кашёлки плотвой мне напомнили сбор смородины. Кое-как набираешь литровую банку, в ведро сыпешь – там даже дно не прикрывает. Так и тут. Ловлю-ловлю, а рыбы в кашёлке не прибавляется. А вот и заветные 16:00. Вет и не думает собираться. Ловит, знаете ли! Ведь море! Последний лед (уже точно). Дорога назад, груженые рыбой санки, ветерок с дождем нам в лицо. Постепенно струйки воды сочатся в бафины, спереди все мокнет с каждой минутой. Паспорт намок во внутреннем кармане! Выходим на берег, подходим к машине – москвича, которого утром выталкивали из навозного пейзажа нету, но на ее месте стоит полуживое тело рыбацкого происхождения. Тело попросило у нас прощения, затем попросило не обжаться на него, поведало нам, что оно провалилось где-то (либо просто в лужу пару раз упал, либо где-то в районе торосов). Вообще он чем-то напомнил Рому, ибо он так старательно выговаривал задуманную фразу, как Рома писал SMSки в 1 ночи про то, что он не поедет. Вот так мы с Ветом съездили на море Цимлянское. Улов наш составил 11 и 12.5 кг. Победила молодость. (Друг, называется…)